La Biblioteca Popular Francisco Peñasco y Miguel Pérez Mateos los invitan al café literario en homenaje al poeta y narrador Luis Ricardo Casnati.
Día: Jueves 23 de junio
Hora: 19 hs
Lugar: Biblioteca Popular Francisco Peñasco. Avenida Bartolomé Mitre 1233, San Rafael.
La entrada es libre y gratuita
Carta de la distancia amarga
Solamente esto: frío y distancia.
El frío está cerca y tú estás lejos.
Puedo acostumbrarme al frío y a cierta distancia pero no a tu distancia.
He aprendido a hablar con los músculos faciales duros,
parado en una esquina largo tiempo con veinte grados bajo cero.
He volado durante veintiséis horas desde mi patria a
Moscú y ha sido una cosa como otras cosas.
He volado muchas horas para llegar al corazón del Asia y
no me han herido las horas ni los kilómetros.
Pero esta distancia tuya me vacía y me empobrece.
Hace de mi carne y mi sangre una minucia indigente, una
borra solitaria y desvalida.
Tengo tu sombra, es cierto.
Tengo tu memoria y tu nostalgia y las aprieto contra mi
corazón, pero sólo toco mi corazón.
Me he habituado al volumen de maravilla que desplazas
cuando te mueves,
a tu manera de empujar el aire cuando corres a mi encuentro,
al color y al aroma de tus palabras,
a tu alma que se te vuelca entera cuando me miras a
través de las lágrimas de la dicha.
Sé que no estás aquí pero te busco.
Indago en la muchedumbre, que es insensible a mi búsqueda.
Quiero encontrar tu espalda, tu forma de caminar, el halo
que siempre vi alrededor tuyo.
Quiero oírte, quiero sentirte, quiero vivirte.
Pero toco la distancia, respiro la distancia, me envuelve la
distancia con una fuerza constrictora y cruel.
Porque no estás aquí en latido y sonrisa me parece que
estoy solo en Moscú, solo en Rusia, solo en el universo.
Te he buscado entre los abedules y no estabas.
He cavado en la nieve y no estabas.
He mirado los miles de rostros de la Plaza Roja, y al no
descubrir entre ellos el tuyo me ha parecido que la
plaza estaba desierta.
Hoy la distancia se parece al desaliento.
Y el desaliento hoy se parece al olvido.
Y el olvido hoy se parece a la muerte.
Y la muerte hoy se parece a mí.
Alondra, yo soy todo yo,
pero como no estás conmigo,
me siento nadie y nada.
De: Cartas rusas. Ediciones Culturales de Mendoza, 1993.
Comentarios